La calle por donde se pase mi muerte.

(Hiperbreve)

La muerte se impacienta cuando habla con Dios. Y yo aquí, tan quieto. Repasaré los segundos de mi vida. Otros dicen años. Pero son segundos, a lo mejor un único segundo. Y en esta calle y a esta hora y al lado de este hombre y con la pistola apuntando a mi ojo y sin otro segundo infinito, aquí y ahora la muerte se aburre de hablar con Dios y se pone a hablar conmigo, serenamente, y me abraza. Escucho a María Callas, no sé, escucho la voz de una mujer que me canta un área hermosa de una ópera desconocida, quizá nunca escrita, nunca representada. Le sonrío al hombre. Y Dios habla solo mientras espera. ¿Ya estoy muerto? Apostaría que la calle también.