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3 min
La carta o la vida (I)
Suspense |
24.04.15
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Sinopsis

Primera parte del relato.

Ayer me pasó algo curioso. Estaba yo caminando por la calle, yendo a ninguna parte, cuando vi un pub irlandés entre dos funerarias. Sorprendido por una elección tan peculiar para un pub, no tuve más remedio que entrar.

El local estaba casi vacío. Dos hombres de avanzada edad estaban charlando adormilados en la barra mientras bebían una jarra gigante de cerveza negra. A lo lejos, en un rincón en la oscuridad del pub había otro hombre, este bastante más joven, escribiendo solo en una mesa. A su lado reposaba una copa de vino tinto. Apenas la había tocado.

Pedí un café y un trozo de tarta. El barman me miro extrañado y se fue a preparar el pedido. Supongo que no es un pedido muy normal a las cuatro de la madrugada, pero es mi estilo de trabajo. ¡Ah! No os lo he dicho aún, es verdad. Soy detective privado. Tengo un pequeño despacho en el centro de Valencia. Justo ahora estoy trabajando en un caso. Juliana Ramirez es mi cliente. Parece ser que alguien le ha estado enviando cartas a su domicilio con mensajes un tanto siniestros. De hecho todas contienen el mismo mensaje de tan solo una frase:

- Lo siento. Se lo explicaré. Estoy a punto de terminar.

He tenido casos parecidos. A veces solo quieren dinero, pero la mayoría son simples bromas de adolescentes. Solo que en este caso noto algo raro. La frase en sí no parece incitar a la burla ni pide ningún tipo de recompensa. Es como si realmente estuviera ganando tiempo. ¿Pero para qué?

Por asociación de ideas probablemente volví a mirar al hombre que escribía en la mesa del rincón. Ahora que me fijaba parecía estar en éxtasis. Debía ser uno de esos escritores trasnochados.

- ¿Lleva mucho tiempo aquí? - pregunté al barman señalando al escritor.
- ¿Ese? Lleva toda la noche. Solo ha pedido una copa y ni siquiera se la ha acabado. Si no fuera porque el pub esta vacío ya le hubiera echado.

Mi curiosidad se despertó. Siempre había tenido la ilusión de conocer a un artista en pleno proceso creativo, así que me dirigí hacia su mesa.

Me planté de pie delante de el. Me coloque a tan solo unos centímetros y ni siquiera se inmutó. Hice un pequeño carraspeo para ver si despertaba del trance, pero nada. Un tanto mosqueado empece a cotillear lo que estaba escribiendo.

Solo me bastó una ojeada para que todos los pelos de mi cuerpo se pusieran de punta.

Era la misma letra que la de las cartas de mi cliente. Solo que esta vez era diferente. No era una frase corta. Eran varios párrafos. El primero empezaba así:

Podéis llamarme Julián. No os enfadéis si no os contesto, ya que no es mi nombre.

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Estudiante de Filosofia con aspiraciones literarias. Más relatos y pensamientos en mi blog: http://sinpalabras.ghost.io/

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