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2 min
La cerillera
Varios |
21.01.15
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Sinopsis

Yo debía de tener veinticinco años cuando la conocí junto al zoco de Marrakech, en la gran plaza llamada Yamaa el Fna. Mi indumentaria sencilla, de raidos pantalones vaqueros y alpargatas, acompañada por un pelo largo y desordenado, no conseguía ocultar a ojos de los marroquíes que podía tener algún dirham para regalar o gastar, y todo el contacto que había tenido con ellos en ese viaje había girado de una u otra manera en torno a esta circunstancia.

En aquel lugar, al atardecer, las planchas y pucheros de los puestos de comida, y los espectáculos de diversa índole, congregaban a la gente en grupos que solo aparentemente eran muchedumbre, pero para que el recién llegado pudiera apreciar esto tenía que acceder a una de las terrazas para occidentales situadas en los flancos de la plaza.

En una de sus esquinas, no obstante, había un claro de gente, y en su centro una señora probablemente bereber, de edad indeterminada pero infinita, estaba quieta y sola, y delante de ella una especie de mesita sobre la que solo había una gran caja de cerillas. Como mi mechero me había desparecido me acerqué, y efectivamente la señora las vendía.

Le pregunté cuanto costaba cada cerilla, y aunque no recuerdo el precio debía de ser ínfimo, así que le dije que me llevaba toda la caja. “No”, me contestó, “si te vendo toda la caja, ¿qué me queda por hacer?”.

Me llevé tres cerillas, y una lección difícil de olvidar.

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