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1 min
La hora de los silencios
Poesía |
16.01.14
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Sinopsis

 

Llegaron los anocheceres

de los perros rabiosos,

con sus bandas de colores nacionales,

babeadas y lenguas hinchadas

como sus estómagos,

rastreando la salida como inútiles

sin olfato, sin dueños, ni guardaespaldas.

El olor de la muchedumbre los confunde,

los gritos de victoria los asustan,

no escuchan sus nombres con vítores

cansinos y, obligados por la soldadesca,

oculta entre árboles y esquinas,

amenazantes y a la vez temerosos.

Somos muchos, demasiados,

 más que las balas,

más que todas las balas de los arsenales,

rifles y escopetas.

Muchas, ya escondidas o tiradas

por las esquinas, los basureros, los huecos

de árboles viejos, los que vieron otros

triunfos, otras victorias, otras sangrías.

Mas ahora lloran, llegó el turno de la épica,

llegó la hora de los silenciosos,

de los poetas sumisos,

de las mujeres apabulladas,

de los niños desnudos y enfermos,

llegó la hora de la hormiga.

La boca de la anaconda no tiene ya

fuerza ni poder,

somos muchos los silenciosos,

más que las balas,

más que todas las balas de arsenales,

rifles, escopetas.

Bandas nacionales cruzadas

sobre barrigas corruptas y babeadas.

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