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3 min
La música te trae...
Reales |
11.03.08
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Sinopsis

Amigo,

La muchacha de Ipanema balancea su cuerpo de melodía en el precario espacio de mi habitación. Columpios de armonía esparcen remolinos de secretas tentaciones. Abren minúsculos abismos por los que se desliza el recuerdo. Ineludible estremecimiento de azucarillos traviesos, cuando mi alma se ve lanzada al especular mundo de las evocaciones. Allí, donde el viento de la melancolía empuja las velas cristalinas, inevitables, de la memoria; allí surges, gigante, con la muchacha de Ipanema llevándote en volantas hacía tu perdición. Surges tú, amigo. Tu gigantesca amistad se levanta y me acecha desde las manecillas del reloj y el ajedrez del calendario. En la palma de tu mano de sombra, llevas trazas de mi juventud primera. Restalla un látigo de nostalgia. Allí tú, amigo, cuando mi piel era amanecer y mi corazón cabalgaba, siempre, la sola luz de una impar jornada.

La noche fue nuestra prisionera; sumisa esperaba que nuestros pies la hollaran. Transitábamos todas las lunas que centellean tras los mostradores y las botellas. Compartíamos sábanas y muchachas, copas, abrazos, palabras y risas... El mundo entero era una excusa y nosotros lo cabalgábamos con furia: lo queríamos nuestro, todo nuestro. Tu siempre un paso por delante, algo más cerca del abismo, intuías tu escuálido futuro de jeringuilla y frenopático Dentro de una papelina te acechaba el mañana cabalgando desde las mesetas de Afganistán. Se corrompía ya una amapola en tu corazón generoso. Pero no lo sabías.

Lágrimas de añoranza colman los surcos que han ido sembrando las horas en mi piel. Mudo, el llanto, navega mi rostro esta mañana de precoz e impúdica primavera. Reman tus músculos, flexibles entonces, hoy arruinados, un océano lejano de recuerdos. Un torbellino de imágenes me asalta. Acaricio la piel tersa, fugitiva, de las madrugadas compartidas. Las calles inciertas, el aire denso de caricias. Una enciclopedia cabía en nuestra mirada, y un poema también cabía. Sobraban las palabras, nuestros cuerpos en un salto hablaban con las estrellas. Llenábamos un cielo de carcajadas y de descubiertos pechos. Entre tus palabras sobresalía un anhelo: regresaré a Brasil un día. Siempre lo decías.

Hoy tu carne se pudre en una aldea más allá del océano, más allá de las playas de Ipanema. Te alimenta una mísera pensión y apenas te sostienen las piernas. La vieja amapola cultiva ya gusanos en tu cabeza. Aún palpitan las manecillas del reloj, siguen el curso de los últimos días. Mas no puedo ayudarte, amigo mío, porque me dueles demasiado. Dejaré que te coma la selva, que se abra un Amazonas bajo la tierra.

La chica de Ipanema ha venido hoy a verme, montando el corcel decrépito de mi juventud perdida, con fotografías amarillas, afiladas como cuchillos.

Aquí te dejo, amigo. Se apaga la música.

Que Dios me perdone cuando me muera.


tuyo, zenon


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