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3 min
La revelación de la doctora
Reflexiones |
21.02.20
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Sinopsis

Relato de un show televisado.

Hace décadas se pusieron de moda los concursos de televisión. Parejas vestidas con sus mejores galas de domingo y con el pelo fijado con laca (ellos con brillantina) acudían a los platós de Prado del Rey para responder ingenuas preguntas de cultura general. ¡Y había premio! El coche de moda, un apartamento en la manga del mar Menor o una enciclopedia Larousse de cien tomos.  

Más adelante se pusieron de moda los concursos donde los osados debían demostrar sus habilidades físicas. Arrastrar enormes bolas de cartón piedra por puentes colgantes, encontrar objetos escondidos en piscinas rellenas de arenas movedizas... Nos hacía cierta gracia ver como los que se prestaban al juego terminaban sucios y exhaustos. Y a veces heridos. Pero había un médico en plató, qué más da si te rompías una pierna o se te dislocaba un hombro... El médico te curaba in situ. ¡Y además había premio!  

No teníamos suficiente. Pedíamos más. Y además había que hacer crecer los índices de audiencia a cualquier precio. Las mentes pensantes de las productoras de televisión creyeron que había llegado el momento de hacernos y hacerlos sufrir con pruebas de todo tipo para ver hasta cuanto aguantaba nuestro cuerpo y su cuerpo. Y su mente. Pasar hambre y frío desterrados en una isla, aguantar lluvias de repugnantes insectos exóticos en un cubículo de metacrilato diseñado a tal fin, comer vísceras de animales (a saber de qué animales, a saber el número de bacterias digeridas)… Pero había psicólogos, qué más da si sufrían por el destierro. Y médicos, qué más da una diarrea crónica en pleno trópico. ¡Pero seguía habiendo premio! Así que estaba todo justificado.  

Por si esto no fuera suficiente, la gente se prestó a ser humillada ante un jurado después de haber demostrado sus dudosas habilidades ante las cámaras o de revelar sus intimidades más secretas en el salón de una casa rodeados de pseudo-mejores-amigos-del-alma que habían hecho una semana antes. Millones de espectadores esperaban la hora en la que se encendiesen los focos de plató o conectar en directo con la casa prefabricada para comentarlo al día siguiente en el trabajo. Los psicólogos contratados por la productora curarían cualquier daño.  

Esta mañana, cuando me he despertado después de haber estado veinticuatro horas de guardia en la planta de terminales, me he percatado de algo que ya sospechaba del espectáculo de la vida.  

Ya no hay cámaras. Han apagado los focos. Ya no hay premio. Y encima el Director de la Productora Omnipotente se está riendo de nosotros. Al menos de mi.  

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