Mi hermano Jero (Cometa) es quien escribe aquí, yo publico los relatos de su libreta aunque no de forma cronológica y valoro otros para poder seguir publicando mientras él se recupera

¿Creer en mí?, se pregunta el escritor.

¿Aún soy capaz de hacerlo?, pregunta en vez de responder temiendo la respuesta.

Es difícil llegar hasta otras personas cuando uno no es capaz de conectar con su yo interior; en sus conferencias decía que el escribir es una sucesión de altos y bajos, pero cuando no conoces los bajos cuando llega por primera vez, es como un tsunami de sensaciones que te arrastra allí donde no queremos llegar.

El tiempo pasa, las historias nacen y mueren a la vez imposibles de ser captadas por aquel que no cree y por tanto ya no está receptivo para plasmarlas sobre el papel; pero un día, uno de esos días en que el escritor no se ha dado cuenta que paso a paso ha vuelto a ser quien era, pues todos cambiamos con el tiempo en la forma de escribir como quien sale de una crisálida varias veces a lo largo de su vida de escritor, las historias vuelven; diferentes, pero a la vez con esa sensación de conocerlas como antaño hacíamos con esas otras donde dejamos ese trocito de nuestra alma transgresora que se atrevió a abrir la imaginación y captar aquello que se mostró ante nuestra imaginación, pues piensa en escritor que él no crea esas historias, sino que tiene la suerte de verlas y mostrarla por medio de la escritura a quien quiera entregar unos minutos de su vida a leerlas.