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3 min
Las voces de los invisibles
Reales |
17.11.14
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Sinopsis

No soy más que otro ser egoísta, déspota y desconsiderado más. Otro producto de esto al que llamamos mundo… civilización, humanidad o lo que sea, pero ¿Qué es en realidad?

Las voces de los invisibles 

A mis dieciocho años no he conocido más muerte que la ajena, más dolor que el propio y más amor del que podría haber deseado cualquiera. Me siento sucia por dentro, aunque así deberíamos sentirnos los que siendo ricos nos hemos vuelto pobres en valores, hasta el punto de que ya no sabemos que  tenemos o no. Las carencias emocionales y psicológicas están a la orden del día, mientras las del resto, son físicas. Aun así seguimos quejandonos, lamentando no encontrar aquello que a lo que llaman felicidad, cuando es evidente que la felicidad emana de nosotros y de nuestras posesiones como si se extendiera por todo lo que vemos y tocamos.

Yo me he quejado de gilipolleces, esa mi verdad, una verdad que comparto con el resto de personas en mi misma situación. Gente, que teniendo facultades y posibilidades  para lograr lo que se propongan, no lo hacen, y aquellos que siempre anhelaron algo similar, lo ven como una ilusión del pasado, como si ese deseo solamente fuera  un sueño infantil  visto desde la lejanía de los años.

Hay personas que viven con menos dinero de lo que vale un Iphone, al mes. Hay niños que no conocen las tardes de Colacao y bizcochos y que no saben lo que es vivir cómodos y seguros en una cama acogedora con un estampado de Pocoyó o del pato Donald. Y no lo saben, o no lo tienen porque no pueden, sus padres no pueden permitírselo, ya que comer  va antes que ser inocente, y ser inocente es lo que nos hace crecer con un mínimo de ilusión.

Me duele ver que hay  gente que no tiene para comer, ni para vestir, y que al mismo tiempo hay gente que tira la comida o que se gasta dinerales en ropa fabricada por multinacionales propiedad de ricos tan ricos que podrían sacar al país de la crisis si quisieran o limpiarse el culo con billetes de quinientos.

No hay casas para pobres, ni sueldos dignos para personas. Porque eso es lo que somos, y lo único que nos diferencia no tiene naturaleza psíquica, racial o territorial, porque lo único que nos diferencia los unos de los otros, no es algo real, es una mierda ficticia, y se llama dinero.

No hay más que dinero por todas partes, en el pan que nos llevamos a la boca y en el sudor de nuestras frentes, en los libros de texto y las miradas de las gentes. Hay  algunos a quienes  les quema el bolsillo, otros no  conocen el calor más que en verano. El dinero no lo tocan más que para pasárselo a los otros, se lo dan a aquellos que se lo dan para arrancándoselo de las manos y no dando las gracias después.

El dinero está manchado de la sangre de millones de personas. Todo está bañado en lágrimas de petróleo y gas tóxico, Y  en ropa fabricada por niños que jamás lo fueron, y en padres que lloran por las noches.

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