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2 min
Mensajes, maría, alcohol e incomprensión.
Varios |
26.12.19
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Sinopsis

Mi hermano Jero (Cometa) es quien escribe aquí, yo publico los relatos de su libreta aunque no de forma cronológica y valoro otros para poder seguir publicando mientras él se recupera

La última calada de maría me llama desde el cenicero donde reposa para mantenerme en este mundo que me es tan necesario.

Miro las botellas caras de vino que queda en el salón de la habitación de hotel que me han buscado como siempre, en la última queda aún un culito de alcohol, lo sirvo en una copa que se haya tirada por el suelo y salgo al balcón.

Piso 87, tan alto y a la vez me encuentro tan cerca del infierno, nunca es suficientemente alto para huir de todo.

Es tan fácil escribir, y tan difícil todo lo demás.

Hace tiempo que acepte el lado malo de todo esto, sé que para poder perderme en mi desierto privado he de pasar por relacionarme con toda esta gente.

Mi representante llama a la puerta, la gente espera para la presentación de su último libro me grita; expulso la última calada de esta compañera de fatigas que me sirve en estos días de salvavidas y sorbo el vino que aun retengo en mi copa.

Periodistas que te agasajan, lectores que te felicitan, tantas personas que te dicen que han entendido a la perfección tu libro y tú las miras deseando gritarles: como vais a entenderlo si aún no he encontrado una sola persona que hable mi lengua,

Cada libro es como una retrasmisión de radio que lanzo al espacio esperando respuesta, pero solo me llegan mensajes en otras lenguas, las entiendo, pero en ningunas he encontrado la respuesta que espero.

Cada libro es un éxito de ventas, un fracaso para mi yo interior que cada vez decepcionado de todo se esconde más y más, mientras mi fobia a las multitudes crece cada vez más.

 

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