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3 min
metamorfosis.
Poesía |
31.08.21
  • 4
  • 1
  • 491
Sinopsis

a veces siento 
un rumor en las costillas,
un cosquilleo incómodo en el esternón
y un escalofrío punzante 
en la columna vertebral,
como si mi vida se alimentase
erróneamente de ella misma,
como si el resto no le saciasen
o estuviesen contaminadas;
podría visitar a un médico
pero me acordé de ella,
de la mariposa
sin alas que vino caminando
por los ladrillos de la ventana
y que pude respirar
o masticar sin darme cuenta
y cuyos pasos siento 
por mi cabeza cada noche
y quema la dopamina 
antes de que despierte.

frente al espejo veo
muchas cicatrices,
algunas solo son visibles
si reflejas otro cristal
y creas una ilusión
caleidoscópica a los ojos,
como una luz
a través de las grietas
o la tinta invisible
de limón y papiros,
pero últimamente
hay una que se repite
y crea el patrón:
unas alas
con el dibujo 
de un niño pequeño,
del color de una naturaleza
fémina y caótica
que asciende en olas
y me deja sin respiración,
juraría que sobrevive
de mi corazón.

juraría que me roba
trocitos pequeños
de mi tejido
y mis arterias
y mi fontán
e incluso del glenn
bidireccional
que saca a relucir 
que incluso al nacer
tendría dos direcciones
por las que reprimir
o querer sin remedio,
juraría que forma
sus alas con cada
montaña que recoge
hasta que sean lo suficientemente
pesadas para escapar
y creer que está guardada
en el sentimiento
y en el dolor,
en la alegría y la envidia,
hasta quedarme vacía 
sin nada con lo que sustituir
el hueco que me hundiría el pecho
como las dunas de un océano
cansado.

el mar siempre me acompaña
pero ya no es el mismo,
miro al cielo cada noche
y siempre me parece distinto,
quizá me haya clavado las antenas
en los ojos y los haga girar
como el volumen de una radio
para sintonizar otra realidad;
no importa a dónde mire
porque siempre aparece otro lugar,
otra versión que me gustaría cambiar
para no sentir el vértigo del mundo rotando
mientras me tambaleo en el mismo punto,
el amor siempre me acompaña
pero ya no es el mismo,
me esconderé en los rincones
de mi cuerpo 
y no dejaré que nadie
me descubra hasta el fin
de su metamorfosis,
si es que soy capaz 
de rendirme tan pronto.

y a cualquier profesor
de literatura
que me encuentre
y me crea
un poeta muerto,
que me escriba una carta
cómo las de antes
y me diga cómo lo hizo
para buscarme yo también
y encontrarme tan fascinante
en mis ojos;
a cualquier escritor frustrado
o artista inacabado
que robe mis páginas
de los libros
de las bibliotecas locales
les pido no tergiversar
mis palabras
ni utilizarme como ejemplo:
no hay más misterio
que el día que me arranqué
el corazón por la garganta
y lo dejé viscoso
y salivado
en el escritorio
a la vista de todos,
desprotegido
con la mariposa
sin alas que lo invadió;
fue tan esperpéntico
que hubiese sido vil
no hablar de ello.

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Poetisa empedernida en busca de ser todo lo que el mundo siempre quiso tener.

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