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3 min
Muriendo justo aquí
Poesía |
18.07.19
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Sinopsis

Sin verso alguno.

Doquiera que me encuentre, doquiera que estuviere de pie, sentado o acostado, respirando el aire frío del acondicionado con recelo de que otra cosa me robe el sueño, estoy muriendo. Nadie se da cuenta, nadie lo nota, pero todos lo saben. Nadie me lo dice, nadie se molesta en advertírmelo. Nadie tuvo la idea de contármelo o tal vez ni presté atención a lo que pudo ser un chiste más que una realidad. Tal vez mi vida sería distinta en caso contrario; sería fantástica. No fue sino hasta que ya no hubo más rayos catódicos que me alejaran del silencio que me di cuenta de mi condición. Aun ahora, cuando lo sé, cuando sé que estoy muriendo justo aquí, no muevo un dedo. Ni un ápice de mi voluntad se digna a forzarme a actuar. Sin justificación, porque no es tarde para mí, pero perdí buena parte del tiempo mientras lo desconocía. Ahora sé por qué nadie me lo comentó; ellos también están muriendo. Hace tiempo que lo saben, pero viven día tras día, año tras año, década tras década, sin siquiera pensarlo una o dos veces cada semana. Mañana no es un día más, es un día menos. Mañana tampoco es un nuevo día, el ayer murió con las horas, las moiras y las nubes que se precpitaron, con las lágrimas que se derramaron y con la sangre. El mañana no existe hasta que existe, luego, muere, como el resto del pasado. Aquí, justo aquí, no pienso como voy a pasar mis días, pienso como voy a consumirlos; si ardiendo como las brasas de una hoguera, o fundiendo escoria como bauxita. No pienso en el futuro, tal vez, sí, llego a pensar si estaré conforme con mi pasado, y si en verdad eso importará. Vacilante, mientras busco alguna piedra para sostenerme. Nadie me enseñó a nadar tan lejos y la orilla está igual de lejana. He llegado aquí como un coco en alta mar. Sin saber nada, quiero saberlo todo, hacerlo todo, crearlo todo, pintarlo todo, pero tan pronto levanto el pincel, éste cae bajo el peso del inmenso lienzo que tapiza el mundo. Tan magnánimo, inconmensurable por la palma humana, no está hecho para un solo hombre. Se me ocurrió, de manera un tanto cliché, que los reyes son animales con alma de dioses. Dioses que nacieron para no vivir como dioses, dioses lisiados. Dioses con la mirada tendida hasta la última línea del mar, pero con los brazos enterrados en la arena. Pero en fin, aquí estoy, sin pretender ser un dios y sin querer ser un animal. Sin mover un dedo. Atado sin nudos y aún recostado del poste. Tal vez esperando el impetuoso grito de alguna voz que me diga: -¡Corre! - No sé si será para alcanzar algo o para huir. Probablemente esa voz no sea ninguna más que la mía, pues las otras no tienen suficiente fuerza. Mientras la mía gana algo de ella, la esperaré sin muchas ansias. Muriendo, muriendo sin heridas, con dolor y sin sangre. Sé que los muertos no me querrán ahora, quién sabe si el momento esté cerca, pero yo no pagaré ese viaje. Estoy bien, estoy vivo, estoy bien muriendo justo aquí.

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