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3 min
Nausea (I)
Reflexiones |
25.06.07
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Sinopsis

Distrito once.
Cansado. Estoy cansado de rendirme siempre en el mismo escenario, de perder en la misma batalla. Cansado siempre de perecer solo, rodeado de dudas, de bocas que no me quieren besar, de tetas que solo se envilecen en mis sueños. Cansado de no poder volar. De tener algo para imaginar, imaginar algo que nunca será real. Sé que mis nervios me jugarán un pulso que no podré ganar. Se que un día de estos, me levantaré, y oyeré ladridos de perros que no existirán. Imaginaré que se abre la puerta del baño, me levantaré a ver, y la encontré cerrada, como yo la había dejado. Me volveré loco. La sociedad me ha dado la espalda, y eso no me hace ni más ni menos que seguir siendo lo que soy.
Es un círculo. Una batalla terrena, que se libra constantemente en cualquier lugar, un día tras otro, y siempre el resultado es el mismo. No pierde nadie, uno queda sumido en un olvido que se extiende a lo largo del tiempo, como una exhalación de humo; el otro simplemente queda elevado, portentoso, y recibe el cariñoso saludo de sus seres "queridos". Nosotros perecemos, y no somos menos humanos, ni peores, que aquellos que se alzan. Es solo nuestra calidad de humanos, nuestra esencia romántica, esencia ínfima y mísera, que nos convierte en plebeyos marginados, aislados de la sociedad. Consiste en romper esquemas.
Antes, decir que la nausea es ese estado. Esa mueca que haces, cuando la chica que dice que te quiere, gira la cara, para que no le beses en la boca; ese gesto en tu rostro, cuando ves a grupos de personas, y tu te encuentras solo; esas palabras que te dedica la autoestima, cuando la conciencia te dice que estás cayendo en un pozo sin fondo. La nausea es el estado volátil, del romántico actual, que no tiene sitio en una sociedad tan capitalista, materialista, insípida, racista, y prepotente. Nos falta aire.
No tenemos hueco ni apoyo, Más está en nuestra esencia no tenerlos. Habrá quién tache este ensayo de pesimista, de oscuro, de terminal; pero cuando digo que está en la esencia romántica, los vertiginosos aires de despotismo marginal que se le imponen, solo quiero decir, que el ser romántico está expuesto a ellos, pero está cargado de sentimientos para enfrentarlos.
Y tú, si eres romántico, sabrás de qué te hablo. Cuando la chica que amas con locura, no te mira, escribes; cuando el cielo llora y te deprimes, escribes; cuando te sientas solo, en la última fila, callado y ausente, marginado por esa sociedad abstracta de despotas ignorantes y malintencionados, escribes. Tú, Romántico, tu serás quién comprenderá el alma de este ensayo. La búsqueda de su autor, por robarle el alma al aire, por correr detrás del viento, cuando solo alza al puño, y coge arena.
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leer, escribir, pensar que hay algo más, creermelo de verdad, y al volver a pensar, reír decepcionado

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