Pequeñas fracturas
en flautas de champagne
doradas,
tu madre te vio
lanzar piedras y palos
con el tirachinas que heredaste
de tu hermano mayor,
con tu tercera
piruleta de uva
alrededor de los dedos
cómo los bolígrafos
que coges prestados
de los bancos y usas
para dibujar
la soledad de un infierno
personal
dentro de los cigarros de maría
que tus amigos fuman
en la parte trasera de la iglesia
un domingo.
Envuelve tu corazón en plástico
cómo la comida precocinada
que encargas cada fin de semana
y abandonas
en la nevera
hasta próximo aviso
del insomnio;
la (no) diosa
de los inadaptados
poco artísticos,
destruyendo paredes de ladrillo,
la (no) reina
de mitificar
el poder de no
depilarse la vergüenza.
Petronella,
cómo Petra
en sintaxis griega,
cómo Medusa
en imperios griegos;
ojos encantados
arrancados de serpientes australianas,
quizá me convierta en piedra
si me idealizas demasiado,
podría ser la siguiente roca
que lances a la ventana
de los ricos
o de los estereotipos
que intentas
derribar.