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2 min
Postal del trópico
Reflexiones |
05.10.07
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Sinopsis


Esta es tierra de piratas y de bailes pegados al cuerpo. El aire es fuego y el agua, petróleo. Las casas de colores las derrumbaron hace treinta años y en su lugar han puesto a una Virgen blanca con querubines que parecen demonios.

A veces se oye un disparo y todavía creo que son petardos.

En los autobuses hay que subirse en marcha y golpear tres veces en la hojalata para sugerir que ya llegaste, y bajar así de un salto a la calle. Hoy, una mujer con dientes de oro se ha sentado enfrente de mí y me ha confesado que le tiene miedo a las tortugas y que el pasado domingo tuvo su tercer aborto: "¿es verdad que en España los árboles se hacen verga una vez al año y el suelo se llena de hojas amarillas?".

Aquí sólo hay dos estaciones: dentro y fuera. El aire es hielo en cada edificio. Detrás del centro comercial desaparece el aire acondicionado. Los guajiros siguen resisistiendo, y ya van más de 500 años, en esos laberintos de olores que son los mercados de fruta y ropa, techos de tela y sombras que aún queman los pies.

A veces corre una ligera brisa del fondo del lago.

Mañana iré al puerto y preguntaré cuanto cuesta un viaje al centro del continente, lo que en otros tiempos fue mi norte. Embarcaré botellas sin mensaje dentro y descenderé hasta el extremo sur a llorar bailes que aún desconozco.

Mientras, me cubro con varios mapas para no perderme: hojas del diario de ayer empapadas de ron en la sección del "Tiempo".

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