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5 min
Queimada con "Q" mayúscula
Amor |
20.02.15
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Sinopsis

Una curiosa Biografía

~~Si fueras conocido por mi persona como lo eres por otros, sería distinto, el desprecio no formaría parte del texto biográfico. Y tal vez fuera en tono de admiración por tu obra literaria, aunque seguiría mostrando condena por el ser viviente, que sueña, que ríe, que llora, que ama. Finalmente, los halagos quedaran para tu obra pero, que sepas, que te he colmado de abejas en "la colmena" que anida en tu alma. Quiero olvidar el pasado que no me brindaste, para pensar en el ahora, donde te fuiste. Con tu procacidad narradora ni siquiera me ofendiste, pues ni una palabra tuya tengo... ahora.
Tus huellas de dinosaurio han quedado grabadas en lo más profundo de la noche, que me pregunta quién soy, que no fui nada, que ni siquiera existí. Tu inteligencia que te dio alas para formar una perfecta prosa, no te brindó el olor de las rosas que he llevado por ti todo este tiempo. ¿No te das cuenta, que tendré que vivir contigo vivo?, ¿cómo has podido, irte y quedarte para siempre?
Cuántas veces me hubiera gustado rodearte con mis brazos, aunque estos brazos no te hubieran abarcado. Cuántas veces imaginaba que me ayudabas a trepar a tus rodillas, y me vi sobre la gran figura de mármol, allí cobijada. Pero no, me hubieras congelado con tu fría piedra y tu fofa papada me hubiera aplastado. Qué pena, porque podía haber sido bonito...
Tu mejor creación fuiste tú, tan real, que la criatura literaria un día devoró tu persona. Necesito creer que ocurrió de esta manera, la criatura grotesca, soberbia, distante, terminaría finalmente engulléndote, como el ogro del cuento quería devorar a pulgarcito. Sí, cuántas veces te he imaginado como el ogro del cuento, como el ogro "languinolento" de voz atronadora. Qué barbaridad, tú que cuentan los libros que dijiste: "Yo tuve una infancia dorada. De pequeño era tan feliz que cuando las visitas me preguntaban qué quería ser de mayor, me echaba a llorar porque no quería ser nada, ni siquiera deseaba ser mayor". Realmente nada, nada fuiste para mí.
Tus seres vivos más cercanos fueron tus personajes, como Pascual y los demás, junto a ellos, cruzaste las fronteras de lo inverosímil, incluso las de la naturaleza humana, para vivir tu personaje más representado. Tú mismo. Qué gran tristeza siento, al pensar que nos ha quedado el fantasma, y que pulgarcito se marchó para siempre. Sabes, me hubiera gustado conocerle y tú me privaste de hacerlo.
He viajado mil veces a Iria Flavia con mi mente, cuando tú no estabas, así no me dolías, hubiera resultado imposible estar contigo y sin ti tampoco. Aunque te estudié, porque me obligaron y lea tu obra para hacer este trabajo, fuiste quimera. Sin embargo, no se podrá borrar tu nombre en mi memoria, nombre que llevo grabado con la voz de la sangre. Te quise. Te admiré, no sabes cuanto. Te quise tanto te quise, que me duele pensar que a pesar de todo te sigo queriendo. Te fuiste sin conocerte, sin conocerme te fuiste. Tengo querencia de ti, quienquiera que seas, Cela, ¿por qué abdicaste?
Ahora quiero creer que cuando dijiste: "Pido perdón a mis lectores por disfrazar la ternura de crueldad", lo dijiste para mí. ¿Es que nunca nadie te habló de mí? Y, si lo hicieron, ¿qué les dijiste?
Aunque todavía me cuesta leer tu obra, me resulta difícil no admirarte.
Abuelo, desgraciadamente de mi vida no te irás nunca. Porque ¿dónde quedó tu ternura, dónde la persona entrañable que habitaba en ti, la persona que decía la abuela que eras? ¿Dónde? Una vez ella me dijo: "si alguna vez lo ves, pregúntale, si fue mástil o botavara". Dime, ¿qué fuiste? Y ya, ¡qué más da!, las dos son importantes, porque uno se apoya en la otra, y las dos sujetan la vela de popa, llamada cangreja. Lo sé porque hice un trabajo hace poco de galeones españoles.
Siento que la biografía que pretendía escribir, se haya convertido en una carta llena de reproches, pero comprende que no puedo escribir la historia de tu vida en tercera persona como el resto de mis compañeros, aunque lo diga la profesora. Espero que no te enfades mucho conmigo, pues de tu obra se ha dicho todo, y de tu vida casi nada, espero que lo comprendas.
Recuerdo el día en que le pregunté a la abuela cómo eras, se quedó pensativa por un instante sin saber qué decir. Me cogió de la mano y me arrastró al sofá junto a ella:
-Mira, nena, tu abuelo era como la Queimada, un chorrillo de orujo llameado, una pizca de azúcar, tres granitos de café y una corteza de limón o de naranja. Según el día.
Por: Camila Cela Marty (13 años)
Biografía de Camilo José Cela
 

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Mi aventura con las letras comenzó siendo un juego de niños con cuentos de letras enoormes, luego un canto a la "melangría" de la adolescencia con alguna poesía, más tarde una terapia que me sirvió para conocerme mejor, dando rienda suelta a la fantasía. Ahora es un rincón al que siempre vuelvo, cargada con todo ese equipaje, y al que, espero, alguien más quiera volver.

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