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2 min
Quémalo si pertenece a un escritor
Amor |
31.07.18
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Sinopsis

Por B. Ezchbut. Prosa Poética. Literatura psicodélica: relatos cortos. Categorías: crudismo, erotismo, drogas.

Me dicen cuándo quieren que vuelva y les digo cuánto me echan de menos.

Y porqué les gusta tanto que me coma sus huesos.

Nunca leas las cartas de un escritor; mucho menos las mías. 

Mi prosa te hará inmortal; germinarán las ganas de odiarme mientras follamos y duelo.

Duelo como el arte duele.

Y se me quiere un poco y se me odia el resto.

Vomitar me está costando casi tanto como recordar porqué estoy aquí y hace días que no padezco mis habituales; parece que la miseria se ha olvidado de mí y yo no puedo evitar necesitarla. 

La necesito para enamorarme porque no me gustan otras maneras: demasiadas mieles y ninguna me consigue saber bien.

Si duermo, que sea en un cenicero; las cenizas son más calientes y a míme sienta bien el gris;ellos me dicen que lo vista y yo les bailo el agua sin manías.

Recuerdo que alguna vez noté el viento tocándome las mejillas cuando estaban muy calientes, o la lluvia repiqueteando contra la ventana un día gris de esos en los que me desayunaba la nariz de alguien que se dejaba.

Alguien que también me acariciaba las mejillas.

Me gustaba. 

 

Voy a ver si, por allí, aún huele a tormenta...

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