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3 min
¿quién soy?
Amor |
05.05.19
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Sinopsis

meditaciones en el vórtice.

Debo decir que los tiempos que corren -ay, abuelico- me abruman.

No, no es correcto, es falso, no me abruman, aunque me sienta, a menudo, abrumado.

Si miro con los ojos del recuerdo, si evoco infancias y juventudes, el vértigo es lo que predomina. Y la inevitable nolstalgia, cómo no.

Uno quisiera que todo permaneciera como en el recuerdo, real, y asible. Con sus olores y colores, con su tacto y el aroma olvidado de esos cuerpos que amanecían a la vida, y a ella se echaban a pecho limpio convencidos de la ineludible victoria de la razón y el amor. Todo apuntaba en la dirección de un amanecer vasto y luminoso al que nuestros pasos ágiles, nuestras leves e inequívocas pisadas llevarían.

Ojos tan llenos de luz ¡y tan ciegos!

 

Llevo sesenta y dos años en transición. ¿No os lo había contado? Pero, aunque no lo creerán quienes todavía estrenan vida, soy aquél y no otro. El mundo se revuelve continuamente y mi conciencia no es más que el vórtice de toda la historia, todo el derribo y reconstrucción de lo mismo y distinto. La esfera ha girado lo suficiente como para que me de cuenta de su movimiento y de lo inútil del mismo. La llevo a ella, los llevo a ellos, a todos en mi corazón, en mi piel perdura su aroma y su recuerdo, vibran a mi alrededor su palabras, sus risas y sollozos.

La muerte solo es una travesura que algún día yo también cometeré. Nada definitivo, pues todos los instantes vividos están todavía ahí, reproduciéndose obstinados para la mirada extemporal con la que he de amanecer tras ella. Todo fue, todo es.

Pero me abruman las novedades que hoy enmascaran lo humano. La tecnología espiral e inabarcable, el nuevo ser digital, el rumor del poder retorciéndose de placer con sus nuevas armas de control infinito: la derrota de toda ilusión, quizás.

Pero no sé nada: eso, viejo Platón, también lo sé. Poco transcurrió entre tu discurso y el mío, el nuestro. Seguimos anclados en una humanidad que se busca y no se termina de encontrar nunca. Bajo la terrible maldición del fenómeno -ay, Manolo Kant- hay un desamparo, un gran desamparo. Por mucho que retorzamos los argumentos somos ya, inevitablemente, huérfanos: Dios ha muerto, lo dijo con razón Zaratrustra. Lo único que ocurre es que a muerto poco. Y en lugar de aquel super hombre, uno tiene la impresión que ha nacido un necio con un artilugio en la mano al que consulta mil veces al día: ¿quién soy?.

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