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3 min
Riders on the storm
Amor |
11.07.17
  • 5
  • 2
  • 1030
Sinopsis

Dos jinetes desnudos juegan a desatar tormentas.

     La medianoche es un recuerdo cada vez más difuso pero en la calle las farolas mutilan lo oscuro, empeñadas en fabricar un atardecer ilusorio. El engaño se filtra a través de las persianas lo mismo que puñaladas de luz que preñan de sombras el cuarto. En una mesa, roída por los años, el tocadiscos se suma a la ficción y derrama la voz fatigosa de Jim Morrison, que parece untarse a las paredes por el sopor del verano. Suena “Riders on the storm”. Sobre el colchón los dos amantes mezclan carne y sudores justo después del esfuerzo, del antiguo deporte que mantiene a la humanidad en el mundo. Es el hombre el que separa los cuerpos para levantarse sobre el jergón y acercarse al ventilador. Enciende un cigarrillo y lanza la humareda a las aspas. La imagen se le antoja un helicóptero varado en el techo y su propio pensamiento le dibuja una mueca en la cara, que es lo más parecido a una sonrisa que jamás tendrá.

     A la mujer, que es de las que clasifica a la gente en dos tipos: su hombre y el resto, esa visión le reproduce las humedades y le nubla las entendederas. Movida por un impulso arcano intenta atraerlo hacia ella con las piernas. Él se zafa y escupe al aire más humo, que tiñe de aguardiente la voz de Morrison y desgarra las palabras conforme van saliendo de su boca.

     El hombre ha aprendido con el tiempo que sólo hay dos clases de persona: Él y el resto del mundo. Es por eso que cuando se gira y señala el tocadiscos lo hace con parsimonia, con la teatralidad del que se sabe admirado, y espera unos segundos antes de hablar.

     -Esta canción es de cuando el peyote, nena -dice, y observa el brillo en los ojos de ella antes de proseguir-. El Morrison se fue a México a comer cactus hasta que tuvo un mal viaje, ¿sabes?.

     Ella no sabe y él tampoco. Su conocimiento de la historia viene filtrado por el almíbar de las películas americanas, pero la mujer lo mira como si el saber estuviese naciendo en ese cuarto, sobre un colchón en el suelo en el que dos jinetes desnudos juegan a desatar tormentas.

     En estas que el hombre decide que ya está lista y se acerca a ella. A la mujer se le eriza el vello y se estremece al sentir una mano corriéndole vientre abajo. La mano es experta en pecados y juega con la ventaja de campo de saberse deseada. Cuando desciende lo suficiente para sentir la humedad, el hombre susurra. “Es el rocío de la mañana, nena”, dice, y a ella el jadeo se le muere en la boca, tapiada con un beso.

     A la mañana siguiente, cuando la mujer despertara, él se habría ido, como tantas veces antes, pero ella sabría que no volvería a verlo. Desayunaría lágrimas y un cigarrillo y encendería el tocadiscos. La aguja volvería a encontrarse con aquel órgano de acordes impredecibles y aquella voz, aquella voz de fuego y miel, partiendo su vida en dos.

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