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2 min
¡Shiiii!
Poesía |
25.07.13
  • 4
  • 9
  • 2238
Sinopsis

Instinto de escritor expuesto. Sombra Adicta que me arrastra a vestirme/desnudo. El papel, la idea, una reacción...

                                                                 ¡Shiiii!

Yo no soy una gota de esperanza,

que se ahoga en su propio mar de peros / conformismo.

Pero sí, la que cae en un desierto haciéndose cero.

 

                                                                                                           Instinto / Extinto

 

Yo no soy la gota espesa / negra que cae de la pluma,

¡Soy la pluma misma!

Que desea ser movida por las uñas y yemas,

que a todo lo que tocan, den vida/sentido/historia.

 

Mi deseo, es lo que me delata,

Querer a otr@, para padecer fiebres

Delirios y desocultamientos.

 

                                                                                                 Instinto / Redimido

 

¡Soy la pluma misma!

La que canta, la que baila, la que va de tumbo en tumbo buscando

Y dejándose delatar por Diástole/Sístole/Inhalación

De Cuerpos, de Piensos, de Sientos

De Existos

De Creos

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  • bueno, eso me parece válido. no todo lo que leemos sabe bien.
    no gustomeh
    La poesía... brinda n mil posibilidades de manifestarse: voces, colores, formas lingüísticas/fractura para luxarnos. No pienso que seamos modernos, sino contemporáneos del futuro. Como escritores, tenemos una responsabilidad y es la de romper la burbuja de cristal en la que el ser moderno::mecanismo de control nos ha inmerso por su promesa... es de largo aliento esta óptica y me encanta el plexo de posibilidades que brinda interpretar... un abrazo. Nos escribimos y leemos.
    Me ha gustado mucho, sobre todo la primera estrofa, que muestra ese optimismo individual que suele caer en vacío colectivo. Coincido con aments es que la interpretación de tus poemas resulta un poco ardua, quizá por incomprensión de los lectores o que no estamos acostumbrados a esa forma tan peculiar de escribir. Aún así siempre es positivo renovar las formas de escritura y mantener la originalidad. Un saludo!
    Ese es amets el objetivo de la poesía, descolocarnos, afectarnos y llevarnos ya de la mano ya de los cabellos ya del instinto. Que gusto/placer inefable...
    Se me hace muy difícil valorar tu poesía. Por un lado me sorprende y me descoloca tu forma de expresarte, pero creo que precisamente eso me atrae. He estado dudando entre las cuatro estrellas y las cinco, no tanto por la calidad del texto como por mi incapacidad para captar del todo tu lenguaje. Finalmente he optado por el máximo de estrellas, ya que he visto que esa era la media y no quería romperla, quizá injustamente -repito mi incapacidad para captarte del todo-. Sea como fuere el caso es que el poema me gusta, y espero seguir leyéndote. Saludos.
    El lector es libre de interpretar y no creo que estés en un error Kronos. Pienso sin ser pretencioso, que el poema/relato, la idea puesta en el lienzo/desierto que es acogido por un lector es una obturación, una captura que hace su entendimiento. Un abrazo y gracias por estos comentarios, me siento muy contento de afectarlos así... jejeje.
    Hermoso poema, aunque para mí, me dejos una idea quizá trivial del autor y de aquellos que opinen. Para mí la gota de esperanza, son aquellas palabras que desean ser plasmadas, quiere convertirse en el arma (pluma) que haga trascender sus versos. Simplemente quiere tener vida y dejar de ser un cuerpo inerte. Almeno eso es lo que yo percibo y no trato de ser un crítico cuando no lo soy, si me equivoco pido una disculpa al autor.
    Es hermoso, fresco y alegre, la pluma como metáfora del alma de un poeta joven e impaciente que ansía despertar al amor. Saludos.
  • Este relato es uno de los primeros que he escrito y corregido durante meses. Los invito a que lo critiquen, y pregunto, ¿alguna vez has conocido a un hombre o mujer como Jaques?

    La poesía es un acto que nace del interior, y este poema es en totalidad subjetivo que me evoca esa decisión de guardarme en una estantería de libros ya leídos.

    Un libro que impele ser traducido; un amor destructivo entre un poeta y una lectora asesinada por él. El castigo, la ausencia y el sacrificio que busca el libro.

    En un delirio cuerdo, me ví reflejado en el papel manchado por el tintero que se ha rebozado...

    Una visión, un posición que asumo y otros asumen. No es otro cavilado que se queda emparedado, es un voz que ronda, un lente con el que es posible trasformar y crear mundos.

    una voz se agita y revolotea... la lluvia espanta el sueño y se hace corpóreo el pienso.

    Un atentado son estos versos. Un acto terrorista, algo que debe ser inmolado junto a su creador... Nota: Este es un cuadro psicológico, la radiografía de un ego.

    hace ya un tiempo que no publicaba... más no se ha dejado de seguir el dictado que hace el duendecillo/voz del interior que nos hace parir vitrales/idea... uno de ellos lo expongo a los cuervos, a sus ojos, al mundo mediático, a sus ojos... jejejjojojojujuju

    Marvin, boxeador clandestino. De su ritual somos testigos, sumergirse en la tina llena de hielo y agua para ser abducido por su búsqueda/necesidad última... y encontrar al final su rostro con otros nudillos/idea que lo consume.

    Instinto de escritor expuesto. Sombra Adicta que me arrastra a vestirme/desnudo. El papel, la idea, una reacción...

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Escritor/librero por oficio, lector por instinto.

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