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3 min
Son demonios tus ojos
Suspense |
20.10.11
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Sinopsis

"Son demonios tus ojos. Con los que escribes."

"Son demonios tus ojos. Con los que escribes."

Eso decía el parco mensaje de Facebook. Y nada más.

No conocía al destinatario. Un comunicado extraño. Un nombre ajeno. El rostro de un tío. Uno cualquiera. Uno hueco. Sintético: glacial. Transmisor de un invierno interminable, azul polietileno. Pasado ónice, menfita, ágata: corazón exprimido. Tal vez fuera un maricón, se dijo. Tal vez fantasee con que nos hagamos pajas algún día el uno al otro, junto al fuego, sobre una tupida alfombra de pelo, en alguna casa rural con encanto neutrino. Pajas laxas. Repletas de cariño. En una postal de ensueño mientras afuera nieva y escarban los animalillos: mientras son devorados. Por el frío.

Sí. Probablemente alguien que se expresara así, con poesía nauseabunda que afloraba como roña debajo de las uñas, supiera más de una anécdota con pollas que poder contar a aquellos nietos que nunca tendría.

También tenía una solicitud de amistad del desconocido.

"_____ quiere ser su amigo en Facebook".

Tal vez aquel hombre se hallaba a la espera, agazapado, como un linfoma polizonte en un vasto humor vítreo.

Tal vez fuera un asesino. Su asesino. Allanando el camino. Estableciendo vínculos. Aproximándose.

O algún admirador secreto, que lo hubiera estado cercando en la sombra. ¿Pero, admirador de qué? Había poco en él admirable. Era como tantos otros: un sacrilegio a cobro revertido. Quizás alguien que le seguía la pista por su pasado. Todos tenemos un pasado. Un pasado que se resiste a morir, como el final de un pitillo. A veces ni nosotros aceptamos que algo haya ocurrido. Pero ha ocurrido.

Son demasiadas las preguntas. Demasiado el absurdo. Demasiado pesado el interrogante cuando somos el punto. Demasiado lo que ignoramos. Demasiada la capacidad de interrogarse sin poder atisbar la sombra de una respuesta. El hombre es un náufrago en un área minúscula de isla desierta, que es lo que conoce de sí mismo.

Decidió contestar.

Nuevo mensaje para "_____":

"Serán demonios mis ojos, pero no el tercero.

Murió en mí la juntapalabría. No logré huir de mí mismo.

Mi escritura se enfangó con mi dolor, se ahogó allí mismo.

Hoy duermo sin sueños, al borde del abismo.

Con esto, no hallarás respuesta.

Yo no lo he conseguido.

Date por jodido".

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Incendio.   Retiro.
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  • Lo he disfrutado sobremanera. Hay algunos puntos buenísimos y, esa ironía ahí, esa forma de relatarlo... Qué bueno. Pierde algo de ritmo y fiereza al final, pero aún así mantiene el tipo.
    Escribe tus comentarios...
    Estimado Poyatos. A estas alturas, merced a un post de un autor llamado Vernon Sullivan, he descubierto la función "borrar comentario" del menú usuario y en consecuencia, el engaño sobre la equivocación en la valoración del post. De modo que te he borrado la puntuación que injustamente otorgué por la que juzgo merece. Relato entretenido el de hoy. Estaremos pendientes por si aparece tu amigo el psicópata. Te deseo lo mejor.
    Ajá!
    Tienes razón, Mr. Bama! He obturado el final después de extirpar una frase que no venía mucho al pelo. Hijo, escribe uno tan raudo y tan sin interrupción que ya no sabe ni dónde tiene el escalpelo. Mua, caballero. :)
    Sinceramente no lo entiendo muy bien, al menos la parte final.
  • He vuelto para marcharme. Y os odio a todos.

    Tu, tu, tu, tu, tuuuu...

    Por qué no escribes nada últimamente. ¿Y quién cojones lo va a leer, a quién le interesa lo que tenga que decir?

    Ilia y Stasia follando como animales de bellota. Como si no hubiera un mañana. Y yo al lado, enterándome de todo. Nunca me lo he montado demasiado bien, pero creo que ahora he terminado de cagarla. Si alargara un poco el brazo y me lo propusiera, podría agarrarle el nabo a ese sinvergüenza.

    Chupo de un coco. El coco tiene la parte superior abierta y dentro le echan un mejunje rollo hawaiano. El líquido es azul y parece como una pequeña piscinita. Qué gracia, una piscinita. Un pelo del exterior del coco se sale y cae en la piscinita. Ahí va un pelo de coño tropical a joder la depuradora de mi mierda de cóctel.

    This is the new shit: http://bufondevoz.blogspot.com.es/

    Es a veces la existencia un exabrupto tan obsceno.

    –¡No dispares a Little Bill, no lo hagas! –grita una lavandera. –¡Está en el suelo, no puede defenderse! ¡Disparar a un hombre así es de cobardes! –dice un cuatrero. Y yo disparo. Un poco por ver qué pasa. Otro poco por aburrimiento. Algo tendré que hacer.

    Broum, broum! Un rugido que parece un eructo aguardentoso, y luego se cala. Bufidos. El contacto sonando como una carraca masajeando carne picada.

    Vivo gracias a la voluntad de mantenerme en las posiciones perdidas de la vida: soy un idealista en el desierto.

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Soy mi propio abuelo viendo a mi infancia jugar

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