Desapareció mi musa, desaparecí yo. Intentaré terminar lo que dejé a medias. Quizás este es el mejor momento para reencontrarme con ella, mientras pueda escaparme a ratos del infierno, quizás para evadirme y puede que esta vez sea la última que pueda huir del fuego. Un beso escritores, hola mi musa

-No, no, no…¡NO! –grité.

Era una mujer de los cincuenta, de unos sesenta años, que una mañana de invierno conocí por casualidad.

Me ha dado por escribir esta vez para variar algo de poesía y no he podido evitar acordarme de Roald Dahl y sus "Cuentos en verso para niños perversos", una obra genial muy cortita y divertida, picaresca con trazas de rebeldía. Espero que esta no os resulte demasiado ñoña, y sino, por favor castigarme con severidad con vuestras valoraciones por haceros pasar un mal trago. Un saludo queridos míos

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¿Crear o escribir? Al final solo es arte, ¿verdad mi querido Wilde?

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Sigo esperando que ocurra

¿Y si mezclamos una noche de fiesta con demasiado alcohol? Algo así sin contar la resaca de la mañana siguiente.

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Érase una vez un indeciso. Un rebelde desgraciado que quiso olvidar.

El ambiente cargado y el aire corrupto les retenían más que las cuatro paredes húmedas de aquel antro...

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Fumar mata.

A mi musa.