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Pecador RIP

Autor desde 16-04-09

RIP Aquí mora Pecador. Sale de su tumba de vez en cuando.

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  • Relatos publicados 3
  • Valoracion media 4.68
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Reseñas
  • Be water, my friend.

    Pequeño homenaje a Ray Bradbury, Stéphane Hessel y mi abuelo.

    "Yo, Judas (no sé si el destino tiene que ver conmigo), me lo bajé y estoy esperando a que resucite."

  • « Destino del poeta ¿Palabras? sí, de aire,  y en el aire perdidas.  Déjame que me pierda entre palabras,  déjame ser el aire en unos labios,  un soplo vagabundo sin contornos,  breve aroma que el aire desvanece. También la luz en sí misma se pierde. » Octavio Paz. Tu hermoso poema me ha despertado emociones y sentimientos entre ellos el del amor a la filosofia. Poesia y pensamiento en una sola mezcla, en un solo cuerpo pensante. Abrazos.
    Esta mañana antes de leer el periódico quise que me contaran la historia de un paisaje y de un atardecer, Y me lo has dado. Pensé en mi tierra natal, obviamente. Gracias, amigo pintor.
    Aquí ganó la noche, pero se le vio luchar al día, se le vio. Hay una pequeña esperanza. Cuando los truenos ahogan el llanto de los niños, pensé en una campesina de Colombia. Me contaba: “Después de matar a mis vecinos y mi familia, los guerrilleros se metieron al monte. Los rayos, como si quisieran ayudarme a denunciar a los asesinos, no dejaban de alumbrar sobre ellos mientras desaparecían”. Un saludo.
    Grandiosa puesta en escena de la palabra creativa y destructiva, Por un lado el conquistador invoca a Dios, a su familia, a la virtud y su lenguaje es culto. Pero es destructor. Por otro lado la naturaleza es representada por sus guacamayas rojas como la sangre y su tempestad que parece potenciar esa destrucción. Pero no solamente y prueba de ello es el oxímoron final: danza mortal. Así es la palabra cuando viene de un escritor (o de un poeta, porque para mi esto es un poema) la puesta en escena de la lucha entre la vida y la muerte, como ciertos mitos precolombinos donde el dios del día combate con el de la noche.
    Quedé diciéndome: « Ahora quería más. Incluso saciado no dejaba de anhelarlo ». Diferentes apetitos coinciden a medida que se traza la historia: el del lector y el de los personajes. El primero es primitivo, se es curioso como un gato, el segundo se materializa con la cartografía de tus palabras con las que se despliegan tus conocimientos psicológicos, políticos, del genero policíaco, etc. Mientras atrapas al lector (con el ritmo que da el suspenso, con las emociones, con la poesía) le muestras lo que tal vez no vería sin las letras. Esa es una misión del novelista, pienso yo. La misión se sigue cumpliendo. Y muy seguramente se seguirá cumpliendo siempre y cuando tengas lentejas
    Hola, amigo, acabo de leer tres relatos tuyos. Veo que a partir de los mitos, sobre todo bíblicos, sacas reflexiones interesantes y no sin poca ironía. Me reí con lo del « gilipollas » de Lazaro, el « que te piche un pez » con Jonas y ahora acá este par de Alondro y Cayo, nombres chistosos que se me hacen parecidos a los de una canción latina llamada « Capullo y Sorullo » o « Burundanga y Bernabé ». El humor encuentra un buen lugar en tu prosa que cambia de velocidad según la historia, y con un vocabulario variado, con un léxico envidiable cuando se trata de describir y respetando la procedencia de cada personaje (¡tuve la oportunidad de conocer Matanzas!).Un saludo.
    Me parece que las novelas policiacas, las fantasticas tienen en comun que al final se conoce al criminal, al fantasma. Eso, mi estimado amigo, es tal vez sintomatico en tu personaje, pues al fin al cabo busca a su amada como un detective busca al victimario. Leeria otros libros sino creyera que El Ser Amado existe. Enfin, tremendo también leerte, nos seguiremos hablando. Un abrazo.
    Muy bueno. Permiteme dejame ir citando autores, recuerdo que André Gide de joven estuvo enamorado de una pelada que en un arranque de maldad le quemô las cartas. Escribe Gide algo asi como "nunca se lo perdonaré, en las llamas muriô toda una parte de mî". Tu clave en tu escrito fue hacernos entrar en la intimidad de tu personaje hasta el punto de imaginarnos la carta. Esa carta termina siendo întima, de todos los que te leemos. Si bien el personaje se quedô sin su carta se ganô esa posibilidad que tiene la literatura de reunirnos a los lectores românticos apaleados de Maria de Jorge Isaacs y otras.
    Nunca te he preguntado si hablas franchute pero te comparto este documental sobre Grecia que me hizo pensar en vos (en él alguien, por cierto, se llama stavros) y esta propuesta sobre los animales callejeros: http://nevivonspluscommedesesclaves.net/. Y: http://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/animaux-compagnons-d-insertion. Un abrazo
    No son las Beatrices, las Penelopes las que lo reconocen a uno sino los animales...enfin, me parece que si escribiria algo sobre mi perro lo haria tal cual este tuyo, de modo ni para qué repetir y mas bien releerte. Suerte con tu causa! Un abrazo.
    Muy sentido homenaje maravillosamente escrito. Siento que al leerlo pago una deuda de mi adolescencia cuando murio mi perro, un labrador gigante que se lo comio no la ciudad sino la naturaleza, el campo donde yo vivia (habia sobrevivido a una especie de malaria que pegan las garrrapatas pero ya estaba muy viejo para sobrevivir a una ultima). Me prometi que escribiria algun dia sobre él, pero no lo hice me quedô grande. Fernando Vallejo, quien da el dinero de sus premios para obras benéficas como la tuya, asevera que se habla muy poco de animales en literatura (el perro de Ulises apenas tiene un parrafo cuando deberian dedicarle un libro por lo menos del tamaño de la Divina Comedia;
    Como estas, mi estimado paisano. Fue un placer releer y volver a este paisaje entranaba que emerge de tu texto. Abrazos
    Conozco la versiôn de ender y esta tuya, bien narrada con fluidez y muy simpatica. Felicidades.
    Tuviste una buena idea y la contaste muy bien y con humor. Disfruté tu relato. Gracias por tu comentario. Saludos.
    Hola Lucîa: me parece que estâ muy bien relatado: es una prosa limpia y en cuanto al fondo irradia ternura que no es nada fâcil de expresar, de hacer credible. Mis peros son dos: "Aquella noche escribía así en mi diario.", me parece que es "escribî", Y el final no me gustô, pero eso es cuestiôn de gustos. Gracias por tus comentarios. Estoy de acuerdo contigo en que es terrible releerse y modificar las historias. Creo que nunca llegaremos librarnos de la angustia!
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